Tuesday, October 30, 2012

Sandy.

I usually write in Spanish and then the post is properly translated and adapted by my patient friend Diana. Today I need to do it in english, so I apologize for slaughtering the beautiful language of Shakespeare. This need comes from the fact that I just cant help but thinking of New York City. Fucking Sandy this hurricane bitch has done nothing but invading the city shamelessly and with no mercy whatsoever. I'm upset and sad and embarrassed of being miles away enjoying the spring weather that lovingly caress the city of Cuernavaca -Mexico- all year round. I feel I should be there. Every time something happens (hurricanes, snow storms, etc) I manage to be lucky enough to be away. This probably sounds kinda stupid to a Newyorker's ears but the way I feel about this city has nothing to do with what a native feels. I decided to live there. I made it my home. New York has given me plenty of good things and now that its suffering Im like, hey too bad for you, Im in Mexico lindo! (not so "lindo" by the way, but that will come in another post). Thing is, as an immigrant I suffer from what I call the "immigrant symptom" which is basically the lack of roots and the feeling of not belonging anywhere. There's no land I can see as "mine". I will never fully integrate in the American society (not that I feel I need it) and I will never feel Spain as my home (not that I felt that when I was living there either). But the reality is that New York is the closest thing I can consider home. So not being there when things get fucked up makes me feel that I'm betraying the city and its inhabitants. For all of you thinking "this guy must be nuts", you try and emigrate to another country, live there for 7 years, and then we'll talk. Quoting E.B. White: Commuters give the city its tidal restlessness, natives give it solidity and continuity, but the settlers give it passion. Well I'm one of those guys, a settler. And I wish this motherfucking Sandy would have never landed in my city.

I miss you all (natives, commuters and settlers) and I hope you are ok.

https://www.nyc.gov/html/fund/html/donate/donate.shtml


Friday, October 26, 2012

Primeras Impresiones y Primer Cambio de Aceite / First impressions and first oil change


Firstly, I must apologize to those of you enjoying my literary efforts as the informative character of this entry may be a little disappointing. I’m beat as hell, like Harry, Harry Potter that is (long story). I’m beat as hell –Harry- after riding almost non-stop for over 11 hours, fighting with the wind that kept trying to dislocate my head, and the scorching sun burning my wrists. Yes, I now have two lovely red lines in my wrists because my gloves don’t go all the way up to my jacket cuffs. The objective today wasn’t pleasure, but to put as much land as possible between me and the US-Mexican border. Rumor has it that the great drug wars are fought mainly in these areas and I didn’t feel like finding out the facts for myself. So, I spurred Roro and behaving like the great machine she is, she shot off as soon as we crossed the Río Bravo and didn’t stop for almost 12 hours until we reached San Luis de Potosí, the very center of the country (according to a musician I just met who’s probably right).
 I have very few first impressions aside from the color of asphalt. Something surprising: the quality of the Mexican highways, which so far have nothing to envy the Interstate to La Coruña. Yes, the median strip is used as an improvised restaurant for horses, donkeys and goats, but nobody would say they’re less safe than any major road in Europe. Also, since the highways in Mexico are operated by the Private sector, the zoological scene is an interesting added value that makes up a little for how expensive it is to ride them.
The lack of police control was also surprising and, to be honest, a little disappointing. I was totally prepared with ID triplicates and small bills to suit my bribing needs. Maybe I’ll have better luck tomorrow.
I also witnessed a radical and shameful contrast between North and South of the River, but that will be the subject of a different entry and I will indulge in descriptions when I don’t have to hold my eyelids open like Malcolm McDowell in ‘A Clockwork Orange’. He had a guy dropping artificial tears in his eyes but I have to pour my own drops and write at the same time. At least I haven’t had to lick anybody’s shoe yet.
 In other words: I have arrived safe and sound at a somewhat safer area. Roro is doing great, and for being such a trooper she has rightfully earned her first oil-change and chain cleaning/lubrication as soon as I find a quiet place to work. I also need to examine her as to figure out why she’s making this little noise I don’t like one bit. It’s like a tiki-tiki-tiki. I don’t like tiki-tiki-tikis. It’s probably nothing, but it’s something like a tiki-tiki-tiki.




Lo primero de todo debo disculparme pues los que disfrutan de mis pinitos literarios se llevarán una decepción pues esta entrada va a ser puramente informativa, pues estoy hecho mierda (como Harry -Harry Potter. Larga historia, da igual) decía que estoy hecho mierda -harry- después de más de 11 horas de conducción en autopista con un viento increiblemente molesto desencajándome la cabeza y el abrasador sol norteño quemándome las muñecas (esto último no es exageración, es que el guante no me cubre la muñeca y ahora tengo dos marquitas rojas muy monas en el espacio entre el final de la manga de la chaqueta y el principio del guante). El objetivo de hoy no era disfrutar de la carretera sino poner tierra de por medio entre mi persona y el área fronteriza. Las malas lenguas dicen que las grandes guerras del narcotráfico se disputan fundamentalmente en estas zonas y la verdad no me apetecía mucho confirmado en persona. Así que espoleé a la Roro y como buena máquina que es salió disparada nada mas cruzar el Rio Bravo y casi 12 horas después sin parar mas que para repostar hemos llegado a la ciudad de San Luis de Potosí, el centro del país (según un músico que acabo de conocer, y posiblemente sea cierto). 

Tengo muy pocas primeras impresiones pues lo único que he visto es asfalto. Que, por cierto, me ha sorprendido: las autopistas de Mexico, hasta ahora, no le tienen nada que envidiar a la carretera de La Coruña. Al margen de que la mediana sea utilizada libremente a modo de restaurante improvisado por caballos, burros, cabras y alguna que otra vaca, nadie diría que es menos segura que cualquier autovía europea. Además como son privadas pues la presentación zoológica se agradece como un valor añadido al precio extremo que hay que pagar por circular por ellas, haciendo mucho mas interesante la experiencia del tránsito. No encontrar ningún control policial me ha sorprendido e incluso decepcionado, yo que llevaba toda mi documentación por triplicado y billetes pequeños en caso de soborno. Bueno igual mañana hay mas suerte. He visto un gran contraste, temible y vergonzoso, entre un lado del río y el otro. Pero eso es otro tema y ya me daré el capricho de profundizar sobre él en otro momento que no tenga que aguantarme los párpados abiertos como el pobre Malcom McDowell en La Naranja Mecánica. Él por lo menos tenía un tipo que le echaba gotitas en los ojos. Yo tengo que echarme las gotitas a mi mismo y a la vez escribir. Lo bueno es que de momento no he tenido que lamer ninguna suela de zapato.

En otras palabras: Que he llegado sano y salvo a una zona algo mas segura y que Roro está muy bien y como está hecha una campeona se ha ganado un cambio de aceite y una limpieza y lubricación de cadena, en cuanto encuentre un buen sitio para poder operar tranquilo. Además la tengo que examinar cuidadosamente porque hace un ruidito que no me gusta demasiado. Es como un tiki-tiki-tiki. No me gustan nada los tiki-tiki-tikis. Seguro que no es nada. Pero es algo así como un tiki-tiki-tiki…





Thursday, October 25, 2012

Se acabó / It's over


The light that burns twice as bright burns half as long. And you have burned so very, very brightly, Roy.



The smooth and well-paved highways are over. Driving for hours and not seeing a soul is over. Ribs and Barbecue sauce are over. GPS is over. Playing Spotify in the motorcycle is over. 24-hour Internet service is over. Gas stations with Mc Donald’s are over. Dull Diners serving eggs over-easy with crispy bacon are over. English is over. Wal-Marts are over (I hope). Obama vs. Romney billboards are over. Road signs every 500 feet telling you how many miles until you reach your destination are over. Watered-down coffee is over. Camping wherever night finds you is over. Elvis, the Stones and Creedence are over. Pretending to be some cool biker is over.

Playing around is over and the adventure begins: Tomorrow I leave the United States to enter AMÉRICA.

https://vimeo.com/52160357



Se acabaron las carreteras lisitas y bien pavimentadas. Se acabó el conducir durante horas sin ver un alma. Se acabaron las costillas y la salsa barbacoa. Se acabó el GPS. Se acabó escuchar música en Spotify en la moto. Se acabó el internet 24 hrs. Se acabaron las gasolineras con McDonalds y los diners cutres y los huevos over-easy con crispy bacon. Se acabó el inglés. Se acabaron los Wal-Mart (espero). Se acabaron los carteles políticos Obama vs Romney. Se acabaron las señales que indican que destino sigues cada 100 metros. Se acabó el café aguado. Se acabó el acampar a la buena de dios. Se acabó Elvis, los Rolling y la Creedence. Se acabó el pretender ser un motero guay. 

Se acabó el juego y comienza la aventura: Mañana salgo de los Estados Unidos para entrar en AMÉRICA.


Tuesday, October 23, 2012

Hospitalidad / Hospitality


The first stage of this ambitious voyage down the American Continent is coming to an end and this calls for a little evaluation.

I have arrived today at Brownsville, Texas. It’s a small town separated from Mexico by the Río Bravo and a fence built by the handicapped mentality of the very peculiar Bush administration. I’ll explore the town tomorrow and will provide Roro with the much desired and long-awaited engine protective guards; Footpegs too, which will allow me to finally stretch my legs while riding. There is only one man in the entire world that makes these protective guards for the Vulcan 500, which is the make of my Roro. The original part by Kawasaki is some piece of crap sticking out of a tube and quite expensive, so it doesn’t count, while Mr. Vicente custom-makes them to order. This fine man lives and works in the town of Brownsville, where I arrived without having to detour from the most reasonable route you can take from New York to Mexico. What’s even more amazing is that his house/workshop is about seven minutes away from the Motel I checked in without even planning it. Coincidence? Maybe. Stars or divinities working in my favor? Could be too. We can all believe whatever we can and want.

Anyway, I was evaluating. After two weeks traveling across this gigantic country, from the frosty Appalachian Mountains to the oppressive heat of the Texan flatlands, I come to the conclusion that either I am one really lucky guy or the American people are victims of an undeserved reputation. The truth is that everyone I have come across in this trip has been nothing but kind and helpful, rooting me on and supporting me in this dream. They have taken me into their houses, quenched my thirst, fed me and even blessed me (which regardless of how I feel about it, it sure can’t harm me). The hospitality that I have received from the hands of strangers overwhelms me. I wasn’t planning on writing about this so early on since I’m sure I’ll have more on the subject as I continue meeting people further South, but I felt I needed to devote a few lines to thank all the people who have helped me so far and acknowledge their trust and generosity without expecting anything in return.

For example, I landed on the ‘Staybridge Suites’ in Brownsville today and Jesse, its Manager, not only provided me with valuable information on how things worked on both sides of the Border, but he also gave me a substantial discount on the room. This is a godsend considering my savings will only shrink as money keeps going out and nothing comes in for weeks on end. This is just one of the many tokens of solidarity that I have received and serve as a fuel injection to my heart: I am accumulating an emotional debt bigger than the national debt of the US and Spain combined.

This makes me think that the traveler inspires people because it embodies freedom, adventure or passion for the unknown. The traveler is admired and respected and there’s something inside everyone that identifies with him/her. It sparks an instinctive and honest desire for its wellbeing, for him to reach his destination safe and sound, to achieve the goal he set for himself. Maybe the traveler manages to pump one more drop out of the well of romanticism, surprising even those who believed theirs was completely dry.

It may be all this or just that I’m incredibly lucky. Either way, I am grateful for the hospitality of this land, which has made me forget about nationalities or political differences and helped me reconcile with the human race, of which I am sadly not always proud to be a part of.




Bueno, es hora de hacer algo de balance al final de la primera etapa de éste mi ambicioso viaje al Sur del continente americano. Hoy llegué a Brownsville, Texas. Pueblo fronterizo, separado de México por el Río Bravo y por una especie de valla ideada por la minusválida mentalidad de la tan particular administración Bush. Mañana exploraré el pueblo y finalmente dotaré a Roro de la tantas veces soñada y deseada barra de protección del motor y los reposapiés para poder estirar las piernas en trayectos largos. Esta barra la fabrica únicamente una persona en el mundo para este modelo de moto. La oficial de Kawasaki es una mierda pinchada en un palo y encima cara, así que no cuenta. Ésta la hace a medida el señor Vicente para el modelo Vulcan 500, o sea mi Roro. Este señor vive y trabaja en la ciudad a la que he llegado hoy sin hacer ningún tipo de desvío, pues está de paso en el camino mas razonable a seguir si uno sale de New York con destino México. Es mas, su casa y taller resulta estar a unos siete minutos de distancia del motel donde me estoy quedando (esto lo he averiguado después de llegar al motel) Coincidencia, podría ser. Astros o divinidades conspirando a mi favor, podría ser también. Cada uno que crea lo que pueda y quiera creer.

Pero hablaba de hacer balance. Después de dos semanas en las carreteras de este gigantesco país, desde las heladoras montañas de la cordillera de los Apalaches hasta el abrumador calor de la planicie Texana, llego a la conclusión de que o bien yo soy un tipo muy afortunado o los americanos se han ganado una fama que no les representa. La realidad es que la gente que he encontrado en mi camino no ha hecho otra cosa que ayudarme, apoyarme y animarme a seguir. Me han acogido en sus casas, me han dado de comer, de beber y hasta alguna que otra bendición (que uno nunca sabe, pero daño seguro que no hace). La hospitalidad que he recibido de extraños me sobrecoge. No quería escribir sobre esto todavía porque estoy seguro de que tendré mucho mas que contar sobre la gente que conozco a medida que vaya avanzando en mi ruta hacia el Sur. Pero me he sentido obligado al menos a redactar una pequeña misiva a modo de agradecimiento a todos aquellos que me han regalado su confianza y algo más sin esperar nada a cambio. Hoy llegué a Brownsville y caí de casualidad en este Motel, Staybridge Suites. Jesse, el manager, no solo me ha ofrecido información valiosa sobre como funciona el asunto a ambos lados del río, sino que me ha hecho un importante descuento en el precio del la habitación, algo que mi bolsillo agradece enormemente y agradecerá aún más a medida que mis ahorros se vean diezmados tras semanas de gastos continuos y ningún ingreso. Es un ejemplo de la solidaridad que se me ha prestado hasta ahora, y que funciona como gasolina para el corazón: estoy acumulando mas deuda emocional que la deuda externa de USA y España juntos.

Creo que la figura del viajero inspira a la gente. Ya sea porque representa la libertad, la aventura o la pasión por lo desconocido. Al viajero se le admira y respeta porque existe siempre una parte de nuestra personalidad que se ve reflejada en él. Extrae automáticamente de nuestro mas esencial y honesto interior un deseo por su bienestar, por que llegue sano a buen puerto, por que consiga superar la meta propuesta. Quizá la razón sea que el viajero consigue bombear la última gota de romanticismo en la persona que creía su pozo seco para siempre.

O quizá sencillamente sea que yo tengo mucha suerte. Por una o por otra, me siento agradecido por la hospitalidad que me han prestado en esta tierra, que me hace olvidar nacionalidades y prejuicios políticos y me reconcilia con el género humano, del que a menudo no me siento tan orgulloso de ser parte.



Thursday, October 18, 2012

La distancia mas corta entre dos puntos es una linea recta / The Shortest distance between two points is a straight line



This may be the reason why it can take some time to appreciate curves. When I was a kid and started to use my brain for something other than trying to get my parents to give me things by way of emotional blackmail, I realized that I was immersed in a world of straight lines. My perception was obviously limited by my innocence and poor use of reason, but I came to believe that this was the only way things could be. The straight line was present everywhere. Getting to school on time every morning meant taking no detours, and following a rectilinear route would get us there faster. Once in school, there were the rigid rules of Mathematics, Spanish class with the analysis of linear narratives and language construction. At Recess we would play tag and run in straight lines to the ‘safe house’. Standing in line to get our Lunch, running 100 feet in Gym class, being straight with your teachers and looking at your parents straight in the eye. You get the idea.

It wasn’t until my teenage years that I started to esteem, and desire, a very specific kind of curve: that of the hips following the waist. Since my hormones were of the Heterosexual kind I had no other choice than to understand that a straight line is not always the most attractive. Also, it was the 90’s and the fashion models were pretty well endowed in their healthy and elliptical structures, unlike the sad display of walking corpses we see in the runways today. Playboy bunnies almost made me want to seek shelter in between their breasts and fall asleep like a baby, rather than engaging in one of my festive-erotic sessions. It was my first discovery of the beauty surrounding the curve.

Time went by and other curves got my attention: the curve of the horizon when seen from a beach, the curve a trickle of water makes when you approach it with a finger charged with static energy. The curves a 35mm film makes as it bends inside the camera and afterwards the projector. The bloody curvature in the space-time continuum that made Marty McFly go through hell. My world was opening up and so where my dreams. It was probably around this time that my conventional view of life gave way to a more romantic approach, something that would give me all sorts of trouble in the years to come, specially when dealing with Advanced Algebra.

There was one curve though, that I feared and always hated. It got me sick and made me throw up: the curves on the road, which I suffered as a passenger in my parent’s car. Actually, I still get sick when riding in cars, even when I’m driving myself.

There’s a simple explanation to why so many people get sick in cars, it has to do with Centrifugal force (or is it Centripetal?, I knew I should have taken Physics class more seriously). This force pushes you to the furthest side of every curve, making you sway endlessly inside that car and turning your entrails into the unwilling riders of some nasty roller coaster. You might as well be inside some giant baby’s rattle, and that can’t be healthy. This explains why that murder happened aboard the Orient Express or why Celine hooked up with the American in the tilting train. Neither of these stories could have happened while riding an automobile, but a train is the right setting because curves are endured better aboard a train. They’re smoother and you can barely feel them.

One day, about three years ago, I discovered how fascinating curves could be on the road. My dear Roro taught me that when you ride a motorbike you laugh in Centrifugal force’s face – or Centripetal’s. In a motorcycle you become one with the curve because the relative inclination compensates the push to the far side of the curve. The narrower the curve, the more you lean. You make use of the “counter steering” technique in which you steer briefly in the opposite direction of the curve causing the bike to lean just the right angle, allowing you to take those curves while preventing your liver from mingling with its fellow organs in your digestive cavity.

If you’re prudent, a curvy road with low traffic can be Paradise. It feels as if someone is rocking you softly. You have to be cautious, because this peace and emotional calmness can make you sleepy and that’s not a good thing until you’re ready to park and check in at the Motel.

I guess my enjoyment of the curves is what’s slowing me down seeing that after a week I am nowhere close to the border with Mexico. But if the shortest distance between two points is indeed a straight line, it is also the most boring, and I’ll have plenty of time to get bored in front of the TV when I get back home.

https://vimeo.com/51658017

Quizá sea por eso que uno tarda en aprender a valorar las curvas. De niño, cuando empecé a usar el cerebro para algo mas que engatusar a mis padres a base de chantaje emocional con el objetivo de conseguir lo deseado (en otras palabras, llorar para mamar), me vi enfrascado en un mundo de líneas rectas que mi aún inocente capacidad de raciocinio, en vías de desarrollo y con una pueril -y lamentable- falta de análisis racional interpretó como lo único existente. La línea recta estaba en todas partes. Por la mañana había que darse prisa para no llegar tarde al colegio: sin rodeos, en tramos rectilíneos, se llegaba antes. En clase, las matemáticas y su estricto lenguaje. En lengua española, análisis de la estructura -lineal- de una frase común. En el recreo, el corre que te pillo: correr en línea recta para llegar antes a "casa". En gimnasia, correr 50 metros en línea recta. A la hora de la comida, esperar en la -recta- fila. En la relación con los mayores, ser educado, no ser un gamberro, ser recto. Se pueden hacer a la idea.

Fue en mi adolescencia cuando empecé a valorar -desear, mas bien- un tipo muy característico de curva: la curva que forma la cadera tras bordear la cintura. Siendo mis hormonas de carácter heterosexual, no me quedó mas remedio que entender que a veces la línea recta no es la mas atractiva. Además eran los 90. Las modelos todavía estaban dotadas de una sana y elíptica estructura, no como el desfile de huesos roídos que se pasean por las pasarelas hoy en día. Las muchachas del Playboy provocaban casi mas el instinto infantil de resguardarse bajo los pechos de mamá osa que las fantasías erótico festivas utilizadas en mis actividades onanistas. En fin, fue el primer descubrimiento de la hermosura de la curva.


Después, otro tipo de curvas despertaron mi atención. La curva del horizonte, vista desde la playa. Las curvas que hace la película de 35mm dentro de la cámara y después en el proyector. La curva que hace el chorro de agua cuando le acercas un dedo cargado de electricidad estática. La maldita curva espacio-temporal, por la que Marty McFly las pasó bien putas. Muchas curvas de distintos tipos y colores llegaron a mi mundo y abrieron la puerta a una nueva forma de pensar y de soñar. Supongo que fue el momento donde mi manera clásica de ver la vida empezó a esconderse atemorizada por la llegada de la manera romántica, lo que en un futuro me ocasionaría grandes contrariedades (sobre todo a la hora de resolver problemas de quebrados).


Sin embargo, hubo un tipo de curva que jamás aprecié. De hecho, la odiaba. Me ponía enfermo. Vomitaba. Hablo de las curvas en la carretera, sufridas desde el interior del coche de mis padres. Y eso, un par de decenas de años mas tarde, no ha cambiado. Me mareo en los coches, a veces incluso conduciendo yo mismo. Y hay una razón bien sencilla por la que no solo yo, sino la mayoría de la gente sufre las curvas dentro de un vehículo. La fuerza centrífuga -o centrípeta, no me acuerdo. Otro problema de no haberse tomado en serio las clases de física- te empuja hacia el lado mas abierto de la curva, provocando que uno se bambolee por el interior del coche de un lado al otro del asiento sintiendo como si en su interior sus tripas fueran las vías de la montaña rusa en la que sus órganos disfrutan de un día de domingo en familia. Es como estar dentro de un sonajero mientras un bebé descomunal de diez metros de altura te utiliza con supuestas intenciones lúdico psicomotrices. Vamos, que no es algo muy sano. De ahí que el asesinato sucediera en el Orient Express y que Celine conociera al gringo ese en el Talgo Pendular. Ambas historias románticas no habrían podido darse en un coche. En un tren si, porque las curvas dentro de un tren se llevan mejor, son mas suaves, no se sienten. 


Sin embargo… hace tres años que descubrí lo apasionante de las curvas en la carretera. Fue cuando compré a mi querida Roro. En una moto te ríes de la fuerza centrífuga - o centrípeta..-. En una moto uno se hace indivisible con la curva. La inclinación relativa compensa el empujón al extremo abierto de la curva. Mas cerrada, mas te inclinas. Haciendo uso del "counter steering", es decir, moviendo el manillar en dirección opuesta hacia donde uno quiere girar, consigues que la máquina se tumbe lo apropiado para entrar y salir de la curva sin que tu hígado se mueva un centímetro de lugar dentro del amasijo de venas y sangre y tejidos y movidas varias que tienes dentro. Siendo prudente, una carretera con muchas curvas y sin mucho tráfico es el paraíso. La sensación es similar al ser mecido en la cuna cuando uno es bebé. Por eso hay que tener cuidado, pues la paz y el equilibrio emocional al que se llega tras muchas curvas puede dar sueño, lo que no es muy recomendable hasta que uno se registra en el motel de turno. 


Es porque disfruto de las curvas que no avanzo tan deprisa, y todavía, después de una semana de viaje, no he llegado a la frontera con Mexico. Porque si bien es cierto que la distancia mas corta entre dos puntos es una linea recta, también es la mas aburrida. Y para aburrirme ya tengo la tele cuando vuelva a casa.

https://vimeo.com/51658017




Thursday, October 11, 2012

Carretera y manta - The road and a blanket


And if the blanket is one of those woolen beauties that grandma used to own, even better. Because if it’s chilly it’s freaking cold when you’re riding a bike. Robert M. Pirsig says in his ‘Zen and the Art of Motorcycle Maintenance’, that physical discomfort is important only when the mood is wrong. Meaning, if you’re in a good mood you won’t mind not being all comfy as you would be at home, wrapped up in your Snuggie and curled up in a ball as you fall asleep watching something stupid on TV.

You read this sitting in your couch by the radiator and you nod thinking ‘this man is absolutely right, such wisdom’. You read it again on top of a mountain at night, in a tent, inside a sleeping bag zipped all the way up over your head as the temperature drops to 40 oF and well, let’s say nodding doesn’t come so easily then. On the positive side, the sleeping bag was a good purchase and it keeps me warm enough to have a snooze.

Three days on the road. Behind me are the depressing industrial sites of New York and New Jersey and I am now facing the endless forests of Maryland and West Virginia. I’m making slow progress because I’ve had to stop often to buy accessories and reorganize my luggage, which still hasn’t reached its ideal configuration. I’m in real need of highway footpegs fixed to the sides of my bike so that I can stretch my legs and place the backpack with all the video stuff on top of the gas tank. If I can’t stretch my legs then the bag rests on my knees, or I have to suspend my legs in the air which not only makes me look like a lame ‘Easy Rider’ fanatic, but after 4 hours I might as well have climbed up the Kilimanjaro. To avoid this I have tried placing the backpack in the back, but that means I have to move the tent and tripod on top of the saddlebags and that messes with the balance of the machine. Roro is doing well, but she’s still uncomfortable with the disposition of our cargo.

Weather? Good but could improve, just like how my schoolteachers often graded my papers. Cloudy since I left NYC, with bothersome showers, today is the first time the sun has shown its face and when I saw it this morning my delight was beyond measure. Not quite as if I had won the lottery, but close. A cloudless sky and I’m already more cheerful. If I come across a Walmart or anyplace I can buy some snow-resistant thermal underpants, I’ll be a happy man.

I am writing from a café reminiscent of New York, surrounded by Autumn trees with Autumn-colored leaves, enjoying a very posh Chai Latte and a bagel with some equally fancy and stupid cream spread. I was aiming for your run-of-the-mill road Diner, where an overworked waitress named Flo would pour me a watery cup of brew and take my order of two sunny-up eggs, calling me Sweetie while some ashes fall from her cigarette onto my coffee cup – Sorry Carlota, I stole your phrase -, but I guess I’ll get to that scene further South.

Well, it’s getting late and I must take to the Road. I will be really grateful to those believers out there if you pray so the weather stays nice and clear. And those of you who don’t believe say a little prayer too, you never know.



Here comes the Sun.


Y si la manta es gruesa de esas de lana de la abuela, mejor. Porque cuando hace fresquito, en la moto se convierte en un frío de cojones. Dice el autor de "Zen and the art of motorcycle maintenance" que las incomodidades de tipo físico solo se convierten en un gran problema cuando uno no está en el estado de ánimo adecuado. Es decir, que si estás de buen humor no te importa tanto no estar tan a gustito como cuando en casa, abrigadito en un snuggie, coges la posturita y te quedas dormido en el sofá viendo cualquier estupidez en la tele. Uno lee eso desde el lado del radiador en su casa y asiente con la cabeza, pensando "que gran razón tiene este tipo, que profundo". Uno lee eso en un bosque en la montaña, de noche, bajo una tienda y embutido en un saco de dormir cerrado hasta la cabeza mientras la temperatura baja hasta los 5 grados centígrados, y bueno, digamos que lo de asentir con la cabeza no le sale tan naturalmente. La parte positiva: el saco de dormir fue buena compra, me conserva lo suficientemente caliente como para poder echar alguna cabezadita.

Tres días en la carretera, dejando detrás los deprimentes parajes industriales de New York y New Jersey y enfrentando los eternos bosques de Maryland y West Virginia. Avanzo poco porque me paro cada dos por tres para comprar accesorios y reorganizar el equipaje, que no acaba de funcionar. Necesito malamente unos reposapiés montados para poder estirar las piernas y así llevar la mochila con los aparatejos de video sobre el tanque de gasolina. Si no puedo estirar las piernas la mochila queda levantada sobre mis rodillas, o tengo que separar las rodillas de tal manera que, amén de parecer un pato ridículo que ha visto demasiadas veces "Easy Rider", después de cuatro horas siento las piernas menos que Rambo. Para evitar eso he montado la mochila detrás, pero entonces la tienda y trípode tienen que descansar sobre las alforjas y no es precisamente ideal para la estabilidad de la máquina. Roro aguanta bien, pero no le acaba de convencer esta disposición de los bultos. 
El tiempo, bien pero podría mejorar, tal y como maldecían sobre mi las notas de mis profesores del colegio. Nublado desde que salí de NYC, con lluvias molestas. Hoy es el primer día que ha salido el sol, y verlo por la mañana al despertarme ha provocado en mi una alegría difícilmente describible. No tanto como la noticia de que me tocara la lotería, pero casi. Hay cero nubes en el cielo, y me siento mas animado. Si encuentro un Wal-Mart o similar para comprarme un par de pantalones interiores de estos de resistencia polar ya seré un hombre feliz. Escribo desde un café estilo neoyorquino, entre bosques otoñales color, pues eso, otoñal, donde he disfrutado de un Chai latte de lo mas pijo y un bagel con no se que invento de crema bastante presumida también. Yo esperaba encontrarme con un diner cutre de carretera en el que una camarera con cara de aburrida me sirviera un cafe aguado y unos huevos grasientos y me llamara sweetie mientras se le cae la ceniza del cigarro en mi café -perdona Carlota por robarte la frase-, pero supongo que eso no lo veré hasta mas al sur. 
En fin, se me hace tarde, he de coger la carretera. Agradeceré a aquellos que crean que recen porque el tiempo se mantenga así. Los que no crean, que recen también, por si acaso.



Sunday, October 7, 2012

Last ride in NYC


Since the trip preparations are not incredibly overwhelming-ironic-, I decided to make a little video with Roro to show off how well we know this city. It’s also an excuse to test some of my video gadgets: the shabby slider that I bought a few days ago to use with the 5D camera, the GoPro strategically mounted in different spots of the motorcycle and shooting my first Timelapse raw with the iPhone using a couple of infrared LEDs. This serves as a homemade intervalometer that allows me to control the 5D with an App called Dslr BOT, using the headphones output in the iPhone to transmit a series of frequencies that activate the LEDs.

I didn’t have enough time to compose an original score, so I just ripped this one off a movie that has nothing to do with motorbikes or Pan-American trips.

https://vimeo.com/50926312


Como no estoy suficientemente agobiado con los preparativos del viaje, decidí hacer un videito con Roro presumiendo de lo bien que se conoce esta ciudad. Además así pruebo el cutre slider que compré hace unos días para la 5D, la GoPro montada estratégicamente en distintos puntos de la moto y mi primer Timelapse rodado en raw con el Iphone y un par de LEDs infrarrojos que, a modo de intervalometro casero, controlan la 5D usando una aplicación llamada Dslr BOT que utiliza la salida de auriculares del Iphone para emitir una serie de frecuencias que activan los LED.
La música, como no me dio tiempo a componerla, la he robado de una película que nada tiene que ver con motos ni viajes panamericanos...
https://vimeo.com/50926312

Saturday, October 6, 2012

Dos días mas... / Two days more...


So yeah, certain domestic troubles are forcing me to postpone my departure until Monday. But then it turns out that Monday is a national holiday: Christopher Columbus Day, commemorating how our Ancestors massacred and pillaged the New World. With no intention of following the dreadful example set by my greedy predecessors, I do find it perfectly appropriate to begin my own discovery of the Americas on the day we honor Mr. Columbus and celebrate the Hispanic heritage.

In finalizing the preparations for my trip and focusing on the journey ahead, I find myself awaiting the arrival of Monday in anticipation like never before. This surprises me because we all know Mondays are not particularly loved by the modern man and although I may not be very modern, I am inevitably and inexcusably a man.


Happy Columbus Day!

Pues eso, problemillas caseros me fuerzan a posponer mi partida hasta el Lunes. Por otra parte, el Lunes resulta ser en este país la fiesta nacional del Día de Cristobal Colón, en la que se celebra cómo nuestros antepasados masacraron y expoliaron el Nuevo Mundo. Sin tener ninguna intención de seguir el inefable ejemplo de mis avariciosos ascendientes creo sin embargo que el comenzar mi descubrimiento personal de las Américas el día en que el señor Cristobal es homenajeado y la hispanidad celebrada no podría ser mas apropiado. 
Así que ultimando preparativos y concentrándome en la ruta, ansío la llegada del Lunes como nunca antes en mi vida, pues bien es sabido que los Lunes no son precisamente amados por el hombre moderno. Y yo, aunque me pese, quizá no sea muy moderno pero si soy, definitiva e inexcusablemente, hombre.